viernes, 17 de septiembre de 2010

A mi Maestra con Cariño


A mi Maestra con Cariño

Comparto con ustedes un relato de Marga, mi Maestra de 4º Grado.



Es un recuerdo de sus vivencias en Branden que ella me envió luego de postear mis fotos del fin de semana pasado, en el Río Samborombón y sus alrededores.


Además, que más oportuno que brindarle mis saludos en la semana del Día del Maestro.



De chicos íbamos con cierta frecuencia a Brandsen.



Ir a Brandsen era sinónimo de aventura feliz. El campito de mi abuelo quedaba sobre el río Samborombón. Estaba absolutamente prohibido ir al río solos.


Ir hasta el río era una caminata programada con algún mayor.


La calidez de la primavera y el verano son los recuerdos más fuertes acompañados de las distintas fragancias que nos daban las glicinas, los paraísos, los eucaliptus y por supuesto también los abonos de las vacas...


La casa olía a pisos limpios con kerosen y los faroles de noche festejaban a los bichitos que concurrían incansablemente al baile.


Los sapos se invitaban a las galerías y nos divertíamos acercándoles cascarudos panzones que los llenaban por demás.


Colarnos en la ´rastra´que llevaba el Pangaré o El Dormilón era una farra. Cuántos raspones conocieron las rodillas.


Sacar renacuajos del tanque y quedarnos mirando por horas esos maravillosos seres diminutos.


Monte Viejo se llamaba el lugar. Desde la estación nos llevaba el breack que manejaba Suárez.


Las habitaciones me parecían enormes. Qué perfume particular en toda la casa!


La veo a mi Oma yendo y viniendo con sus quehaceres universales de aseos, jardines y cocina.


Invadir la cocinita de los Suárez por las noches era otra diversión... cartas, dados, risas y algo rico, seguro.

 
Cuando sos chico te parece que hay una sola cosa de cada cosa y es sólo la que vos conocés.

Cómo que vos sos Ricardo? Ricardo es mi primo, no puede haber otro Ricardo.


Lo mismo me ocurrió con el Samborombón. Cuando en el colegio estudié los ríos argentinos me enteré que el Samborombón era larguiiiiiiisimo.......... cómo ¿no era el que pasaba solamente por esa franja de pampa que era el campito de mi abuelo? porque al puente lo veíamos desde ahí............. ah, que hay varios puentes? ufa, qué desilusión.


Esto de crecer tiene sus desencantos.
Marga




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